—Abrid el compartimento.
El maestro de ceremonias sostuvo el aro con las dos manos.
—Alteza, es una pieza de medición. No tiene ningún…
—Debajo de la flor —interrumpió Rosalina—. Hay un pasador.
El consejero Valerio abandonó su lugar junto a la plataforma.
—Esta mujer ha venido a alterar una ceremonia de la Corona.
Adrián no apartó los ojos de él.
—Entonces podremos demostrarlo abriendo el aro.
Las puertas del salón se cerraron.
Rosalina escuchó el golpe de los cerrojos y sintió que le faltaba un poco de aire.
Había ensayado sus palabras durante semanas. Había imaginado las risas, los insultos y la posibilidad de que la echaran antes de llegar al centro.
No había imaginado que el príncipe la escucharía.
Tampoco sabía si aquello la ponía a salvo.
El maestro palpó la unión del metal.
Sus dedos encontraron una pequeña pieza hundida.
Presionó.
Una sección de la cara interior se abrió con un chasquido.
Dentro había una tira de tela enrollada.
No era un mecanismo de medición.
Era un escondite.
Adrián dejó el aro sobre una mesa y retiró la tela con cuidado.
Debajo apareció un sobre estrecho, oscurecido por los años.
En el sello todavía se distinguía la misma flor de cinco pétalos.
El príncipe la había visto cientos de veces.
Estaba bordada en el pañuelo que su madre llevaba cuando lo visitaba de niño.
—Despejad la mesa —dijo.
Nadie se movió hasta que lo repitió.
Rosalina dejó la cinta azul junto al sobre.
Adrián miró los dos objetos.
—Ahora dime quién eres.
—Mi nombre es Rosalina Ferrer. Mi madre trabajó en los talleres de vuestra madre.
El maestro de ceremonias levantó la cabeza.
—Los talleres se cerraron hace quince años.
—Y sus trabajadoras fueron despedidas sin cobrar —respondió ella—. Algunas terminaron en la calle. Otras fueron acusadas de robo.
Valerio soltó una risa breve.
—Qué conveniente recordar todo esto hoy.
Rosalina se volvió hacia él.
—Mi madre lo recordó cada día.
Adrián rompió el sello.
Reconoció la letra antes de terminar la primera línea.
Su madre no escribía las palabras completamente rectas. Las últimas letras subían un poco, como si tuviera prisa por llegar al final.
El salón permaneció en silencio mientras leía.
La carta explicaba que el aro había sido construido para un proyecto de los talleres reales. La reina quería desarrollar estructuras ajustables para vestidos de ceremonia, de modo que las mujeres pudieran vestirse cómodamente sin que sus cuerpos tuvieran que adaptarse a una única medida.
Aquella era la pieza de muestra.
Nunca había sido un instrumento para elegir esposa.
Adrián levantó la vista.
Durante cuatro años, Valerio le había asegurado que la prueba pertenecía a una antigua tradición recuperada por su madre.
Le había dicho que rechazarla significaría despreciar su memoria.
El príncipe había aceptado.
Al principio, con incomodidad.
Después, con la facilidad con que se aceptan las cosas cuando todos alrededor las llaman normales.
Había observado a decenas de mujeres ponerse rígidas bajo el aro.
Había visto manos temblorosas.
Había visto a una candidata desmayarse.
Y siempre había permitido que llegara la siguiente.
Rosalina no necesitó decirle lo que estaba pensando.
Él lo vio al mirar a las mujeres reunidas junto a las paredes.
Una de ellas tenía marcas rojas sobre los hombros, donde el vestido apretaba demasiado.
Otra sostenía un vaso de agua con ambas manos.
Adrián volvió a la carta.
La reina había descubierto irregularidades en los fondos de los talleres. Dinero destinado a salarios y materiales había desaparecido.
Había empezado a reunir pruebas.
Entre los nombres que mencionaba estaba Valerio.
El consejero dio un paso hacia la mesa.
—Una carta antigua no demuestra nada. La reina estaba enferma. En sus últimos meses desconfiaba de todo el mundo.
Adrián apoyó una mano sobre el sobre.
—No te he preguntado por su salud.
Dentro había otra hoja.
Era una relación de pagos, con fechas, cantidades y nombres de proveedores.
Al final, la reina había escrito una instrucción para su hijo:
«Si no consigo entregártelo, busca a Leonor Ferrer. Ella conserva las copias».
Adrián miró a Rosalina.
—¿Leonor es tu madre?
Ella asintió.
—¿Dónde está?
Rosalina se tomó un momento antes de responder.
—En una casa a dos jornadas de aquí. No puede caminar mucho desde que salió de prisión.
El príncipe cerró los ojos.
De niño le habían dicho que Leonor había robado joyas y huido del reino.
Recordaba su nombre porque su madre había preguntado por ella durante una cena.
Después de aquella noche, nadie volvió a mencionarla.
—Mi madre pasó tres años encerrada —continuó Rosalina—. Cuando la soltaron, nos obligaron a marcharnos. Yo tenía trece.
Valerio abrió la boca, pero ella siguió hablando.
—Guardó las copias. Guardó la cinta que la reina utilizaba para atar los documentos. Y me contó dónde estaba la otra mitad.
Señaló la tela que Adrián había sacado del aro.
La cinta azul cortada encajaba con su extremo.
—Quisimos pedir una audiencia —dijo—. Muchas veces. Todas las solicitudes pasaban por el mismo despacho.
Adrián miró a Valerio.
El consejero ya no parecía indignado.
Parecía estar calculando.
—Alteza, permitidme hablar con vos en privado.
—Has tenido años para hacerlo.
Por primera vez, una voz surgió desde las filas de candidatas.
—A mí me cobraron para participar.
Era una joven de vestido verde.
Su padre intentó tomarla del brazo, pero ella se apartó.
—Dijeron que era una contribución a los preparativos.
Otra mujer habló.
Después otra.
Las cantidades eran distintas.
El destino del dinero, el mismo.
El despacho del consejero.
Adrián permaneció junto a la mesa.
La vergüenza le había subido al rostro.
No podía fingir que todo aquello había ocurrido lejos de él.
Su nombre estaba en las invitaciones.
Su asiento había presidido las pruebas.
Su silencio había dado permiso a las risas.
—Suspendemos la ceremonia —dijo.
Valerio intentó protestar.
El príncipe pidió a los guardias que lo acompañaran a una sala contigua y custodiaran los archivos de su despacho hasta que pudieran revisarse.
No ordenó un castigo inmediato.
Ordenó conservar los documentos.
Luego se volvió hacia las candidatas.
—No debisteis pasar por esto.
Nadie aplaudió.
La muchacha del vestido verde lo miró con los ojos húmedos.
—Lo sabíais.
Adrián tardó en contestar.
—Sabía que sufríais. No sabía todo lo demás. Y lo primero tendría que haber bastado para detenerlo.
Rosalina bajó por fin la mano que sostenía la cinta.
Le dolían los dedos.
Había apretado la tela durante tanto tiempo que le había dejado una línea sobre la piel.
El príncipe se acercó.
—Quiero escuchar a tu madre.
—Ella decidirá si quiere recibiros.
Adrián inclinó la cabeza.
—De acuerdo.
Aquella noche, Rosalina durmió en una habitación sencilla de una posada.
Había rechazado alojarse en el palacio.
Dejó la cinta junto a la cama y escribió a su madre.
No le prometió justicia.
Todavía no podía hacerlo.
Le escribió algo más pequeño:
«La carta existe. La han leído. Ya no pueden decir que la inventaste».
La investigación tardó meses.
Los libros de cuentas de Valerio no coincidían con los registros de los proveedores. Algunas firmas habían sido copiadas. Las cuotas de las candidatas aparecían como donaciones que nadie recordaba haber hecho voluntariamente.
El maestro de ceremonias declaró que había recibido órdenes de mantener una medida fija y no abrir nunca la unión del aro.
También tuvo que responder por su participación.
No bastó con decir que obedecía.
Leonor aceptó recibir al príncipe cuando ya había empezado la revisión de su condena.
Adrián llegó con una pequeña comitiva y esperó fuera hasta que ella permitió que entrara.
La encontró junto a una ventana, con una manta sobre las rodillas.
Rosalina permaneció a su lado.
El príncipe dejó sobre la mesa la carta de la reina.
Leonor pasó un dedo por la firma.
—Su madre dijo que volvería por mí.
Adrián no tuvo una respuesta que pudiera aliviar aquello.
—Lo siento.
Leonor levantó la mirada.
—No me devuelva los años con palabras. Ayude a que mi hija no tenga que pasar otros quince demostrando lo mismo.
Él asintió.
La condena fue finalmente anulada. Se restituyeron salarios pendientes y se abrió un fondo para compensar a las trabajadoras perjudicadas, aunque varias ya habían muerto.
Leonor recibió una reparación.
No recuperó la fuerza de sus piernas.
Tampoco dejó de despertarse algunas noches creyendo que seguía encerrada.
Rosalina utilizó parte del dinero para abrir un taller con otras dos mujeres.
En la entrada colgaron vestidos de diferentes tamaños.
Dentro había una silla cómoda para su madre.
Meses después, Adrián apareció para encargar ropa de ceremonia para las empleadas del palacio.
Traía las medidas que ellas mismas habían autorizado tomar.
Rosalina revisó la lista.
—Eso llevará tiempo.
—El que necesitéis.
Él miró una estructura de vestido apoyada contra la pared.
—¿Vas a casarte algún día?
Rosalina levantó los ojos.
—Tal vez. Pero no he abierto un taller para presentarme a otra prueba.
Adrián aceptó la respuesta con una sonrisa pequeña.
Con el tiempo volvió.
Primero por trabajo.
Después, cuando Rosalina empezó a invitarlo, para conversar.
No hubo una petición de matrimonio aquella primavera.
Hubo discusiones, paseos y silencios que ninguno trató de llenar deprisa.
Rosalina quería conocer al hombre capaz de reconocer su responsabilidad.
No solo al príncipe que había abierto el aro.
La pieza dorada quedó expuesta en los antiguos talleres, junto a la carta de la reina y la explicación de lo que había sucedido.
Las marcas de medición seguían allí.
También la pequeña flor.
Una tarde, Leonor la observó apoyada en el brazo de su hija.
—Pensé que nadie la encontraría.
Rosalina miró el aro.
Recordó las risas del salón.
El maestro intentando hacerlo pasar.
Y el instante en que comprendió que llevaba años esperando permiso para decir algo que tenía derecho a decir.
—La encontramos, mamá.
Leonor apretó su mano.
Luego regresaron al taller.
Había una clienta esperando un vestido.
Rosalina tomó la cinta de medir y le preguntó cómo quería sentirse al llevarlo.
La mujer respondió:
—Cómoda.
—Entonces empezaremos por ahí.
