Clara siempre había sido rebelde y nunca le habían importado demasiado los valores o las tradiciones familiares. Incluso de adulta, su actitud egocéntrica persistía, chocando a menudo con las expectativas de su madre. No tenía ni idea de que su descuidada decisión estaba a punto de cambiarlo todo.
A los 25 años, Clara descansaba perezosamente en el sofá, hojeando sin entusiasmo su teléfono. Se oía a su madre, Margaret, sacudir los platos en la cocina, y una sensación de tensión espesaba el aire entre ellas. Así había sido desde que la abuela de Clara, Edith, falleció a principios de año. Mientras Margaret seguía llorando la pérdida de su madre, Clara parecía completamente indiferente, apenas había mostrado emoción alguna desde el funeral. De hecho, Clara ni siquiera asistió al funeral, para gran disgusto y frustración de su madre.
Cuando Margaret entró en el salón, limpiándose las manos en un paño, por fin sacó el tema que llevaba semanas preocupándola. «Clara, ¿qué piensas hacer con el trastero de tu abuela?», preguntó, con voz tensa.
Clara no se molestó en levantar la vista, seguía desplazándose. «No lo sé. No estoy segura de por qué me dejó ese viejo y polvoriento trastero. Probablemente esté lleno de trastos».
Margaret suspiró, conteniendo su decepción. «Esos ‘trastos’ pertenecían a tu abuela. Al menos deberías revisarlo. Puede que haya algo significativo. Se lo debes».
Clara puso los ojos en blanco, molesta por la sugerencia. «Estoy segura de que no hay nada que merezca la pena conservar. Simon se quedó con la casa y yo con un trastero. No es justo», murmuró.
Margaret respiró hondo, luchando por mantener la calma. «La vida no siempre es justa, Clara. Pero al menos muestra algo de respeto por las pertenencias de tu abuela. Si no lo haces, le pediré a Simon que las revise».
La mención de su hermano mayor hizo que Clara se erizara de inmediato. No quería que Simón se apoderara de nada más de su abuela, y la idea de que hurgara en su herencia le hacía hervir la sangre.
«Bien, iré mañana», espetó Clara, aceptando sólo para mantener a Simon alejado del almacén, no porque tuviera verdadero interés en su contenido.
Al día siguiente, Clara se dirigió a regañadientes al almacén. Al abrir la puerta del almacén, su rostro se torció de irritación. Una espesa nube de polvo la hizo toser. La visión de muebles viejos, cajas polvorientas y cachivaches aleatorios no le levantó el ánimo.
«Qué pérdida de tiempo», refunfuñó mientras rebuscaba entre los montones. Cada caja parecía contener las mismas cosas poco impresionantes: ropa desgastada, vajilla desconchada y utensilios domésticos anticuados.
Al cabo de apenas 20 minutos, Clara estaba dispuesta a marcharse, convencida de que no había nada de valor en la unidad. Justo cuando estaba a punto de darse la vuelta y marcharse, un hombre mayor apareció en la entrada.
«Parece que le espera una ardua tarea», le dijo amablemente.
Clara suspiró. «Sí, este era el almacén de mi abuela, pero está lleno de trastos».
El anciano miró a su alrededor pensativo. «Bueno, si no te interesa, podría comprártelo».
Clara se animó. «¿De verdad? ¿Cuánto?»
El hombre sonrió cálidamente. «¿Qué tal 1.000 dólares?»
Sin pensárselo dos veces, Clara aceptó y entregó la llave con entusiasmo. Para ella, era como deshacerse de una carga y ganar dinero rápidamente. Salió del almacén con una sensación de alivio, contenta de haber dejado atrás aquella dura experiencia.
Ese mismo día, Clara regresó a casa con los brazos cargados de bolsas de una compra impulsiva. Se había gastado la mayor parte del dinero en ropa, un nuevo corte de pelo y un teléfono de lujo. Margaret, ocupada en la cocina, se dio cuenta de la actitud despreocupada de su hija.
«¿De dónde has sacado el dinero para todo eso?», preguntó, con un tono de sospecha en la voz.
Clara se encogió de hombros con indiferencia. «Vendí el trastero por 1.000 dólares. Era un montón de trastos inútiles».
Margaret abrió los ojos con incredulidad. «¿Lo vendiste todo sin ni siquiera mirarlo? Podría haber algo valioso, algo que perteneciera a nuestra familia».
Clara le hizo un gesto con la mano. «Mamá, sólo eran cosas viejas. Nada importante».
Margaret sólo pudo sacudir la cabeza, su frustración iba en aumento.
Mientras Clara se acomodaba en el sofá para ver la televisión, algo en las noticias llamó su atención. En la pantalla aparecía el mismo anciano que había comprado el trastero. Le estaban entrevistando sobre su último hallazgo: una rara colección de antigüedades valorada en millones.
A Clara se le encogió el corazón al escucharle. El hombre había descubierto obras de arte valiosas, muebles antiguos y una rara colección de platos, todo escondido en las polvorientas cajas que ella había desechado.
Las palabras del hombre resonaron en sus oídos: «A veces, la gente no se da cuenta de los tesoros que tiene delante de sus narices».
El rostro de Clara palideció. El peso de su impulsiva decisión la golpeó como una tonelada de ladrillos. Había vendido el legado de su abuela por unos centavos y ahora alguien más estaba cosechando los frutos.
Margaret, que había oído las noticias, se acercó y le dijo en voz baja: «Esto es una lección, Clara. Quizá ahora empieces a valorar lo que de verdad importa». Tras una larga pausa, añadió: «Creo que es hora de que encuentres un lugar propio».
Clara se quedó mirando a su madre, sin habla, mientras se asentaba la realidad de lo que había hecho. No sólo había perdido una fortuna, sino también la confianza de la única persona que siempre había estado a su lado.
