El eco del golpe aún estaba en el aire.
Pero nadie pensaba ya en el juicio.
Todas las miradas estaban en el niño.
De pie.
Solo.
Con la mano aún levantada.
Los guardias se detuvieron.
No por orden.
Por duda.
Porque algo en su voz…
no encajaba con un simple error.
—¿Quién eres? —preguntó el juez.
El niño tragó saliva.
Pero no bajó la mirada.
—Tengo que decir la verdad.
El acusado cerró los ojos.
Como si ya supiera lo que venía.
Como si ese momento…
hubiera esperado demasiado tiempo.
—Él no lo hizo —dijo el niño.
El murmullo recorrió la sala.
Inquieto.
Incrédulo.
—¿Cómo lo sabes? —preguntó alguien.
El niño apretó el objeto en su mano.
Pequeño.
Antiguo.
Pero suficiente.
—Porque yo estaba allí.
El silencio fue total.
Porque en ese instante…
todo lo que parecía claro
dejó de serlo.
